IMAGEM: GIACOMETTI, L'HOMME QUI MARCHE SUR LA PLUIE/1948: CHUVAS DE IR

Declinam em gotas os teus passos?
Tu conhecias as casas habitadas pelo som das chuvas. pelo ruído das lágrimas onde o choro de quem se ergue torna mais subtil o som das águas. tu erguias-te e as agulhas do teu sangue limpo cosiam as agulhas dos pinheiros. querias atingir o mais longínquo.
Vejo-te no espelho deste vidro. vejo-te subir o estuário das ruas e da noite: és barco de água parada na brusca aceleração do espaço em que estagnam as esculturas.
Tu descobrias nas paredes das casas um fio de água como um fio de tempo e por mais passos luminosos que escorressem numa perseguição de anzol tu sentias como a vida se entorna veloz e inteira sobre uma folha de aço. tu vias a fosforescência das células em tantas células sobrepostas. as reproduções de ti próprio modalizadas por rectângulos de nitrato de prata.
Se te ergueres acaso grita a mudez do teu retrato?
Tu aprendias com as sombras. com os seus estilhaços. não tapavas a cabeça para recompores a sombra conhecida da ácida solidão dos corredores percorrendo-te até ao fim do mundo. até ao fim das chuvas manchando de aragem os pinheiros. só o vento te esticava as pálpebras e os braços nessa vigília das chuvas. no entanto caminhavas.
Para que chuvas de ir rumam os teus passos?
vejo-te no meu pensamento quando desvio os olhos do vidro. nele esgueiras-te e desandas e nada perguntas do que de mim se extingue na superfície do espelho. no meu pensamento há um pinheiro pesando-me de verdes desabrigos e chamo ir a esta janela virada para ti enquanto os meus olhos tracejam o modo de delimitar esta chuva. este rastilho de água a continuar a negra sede
do homo erectus?

luís filipe pereira

Já nos escaparates, Revista Umbigo/setembro, com ensaio meu sobre livro de Rui Nunes: eis um excerto breve

Título: Ofício de Vésperas de Rui Nunes ou nas Antevésperas de Deus (por Luís Filipe Pereira)

"O que mais surpreende neste Ofício de Vésperas é o carácter prévio da visão relativamente à palavra e ao seu trabalho de nomeação. Trata-se de uma visão que frequenta, sem concessões nem paliativos, uma "paisagem convulsiva" (Relógio D'Água, 2007, p.42), que é a que sobra dos lugares de abandono abertos pelo não-lugar de Deus. Uma visão que acompanha a voz do escritor, mesmo se essa voz se transforma num irreparável grito inarticulado: "do mundo dos lábios, a separação do olhar de Deus" (p.11). É então desta separação, a negro no original, que resulta, de forma diferida, o olhar de Rui Nunes como um olhar, irremediavelmente, separado. A travessia das múltiplas vésperas - da infância, do luto, da neve, do fuzilamento, etc. - que este livro propõe é comparável a uma funda experiência de constantes estilhaçamentos, pois o sujeito enunciador como que grita desde um sítio onde se perde - e, com ele, nós leitores - até um sítio de não se encontrar."..................................................servem as reticências para convocar-vos, em primeiro lugar, à leitura do excelente livro de Rui Nunes, em segundo, à aquisição da Umbigo e à umbilical predação das suas in-tensas matérias, incluindo o prolongamento deste meu Ensaio, hic et nunc , apresentado para os generosos intertextuantes deste blog nestas breves pinceladas, bem como da belíssima ilustração de Mónica Santos (a quem agradeço) que, acompanhando o ritmo do texto, é um eco visual dos diversos estilhaços coligidos no Ensaio.

luís filipe pereira

PARABÉNS ANTÓNIO RAMOS ROSA (felicito também os demais distinguidos de inexcedíveis méritos)

12-09-2008
Eduardo Lourenço, Óscar Lopes, António Ramos Rosa e Manuel Alegre distinguidos
A Sociedade Portuguesa de Autores (SPA) anunciou hoje a atribuição da sua Medalha de Honra aos ensaístas Eduardo Lourenço e Óscar Lopes, ao poeta António Ramos Rosa, além de outras personalidades da vida portuguesa, como Paula Rego, Júlio Pomar, António Manuel Baptista e Mário Soares.
A SPA considerou que estes autores merecem a distinção "tendo em conta a inquestionável relevância e representatividade da sua obra" e indicou que a data da entrega será anunciada em breve.

http://www.byblos.pt/pressRoomDetail.aspx?itemId=284

Ilustração de Mónica Cunha (que generosamente a artista me dedica) & um poema em dia-logos

Para a Mónica Cunha,

Felinos fluviais os teus olhos estuam
nas silenciosas esquinas que
refazem a carícia do rosto
quando intacta é ainda a pele
dos caminhos
dos pólenes
por inventar.

Tens o caminho nos teus olhos
e um verde rio farejado
pelo pé em meditativo salto
sobre o poço aromático
em precária levitação.

Aos teus olhos nenhuma venda os detém
porque rasgam o desconhecido
e nenhum enigma mais extenuado que um nome
pode travar os seus verdes passos
esgueirando-se da moldura ao encontro
das fluidas margens da frescura:
eis um passo a anunciar um passo
rente aos bálsamos dos caudais
de um cego chão
iminente
prometido.

Oscila o horizonte a cada passo teu
levitando nas antevésperas da locomoção.
Sempre um pouco mais.
Porque os ombros do chão
já os trazes no desvão desacomodado dos olhos.

Avanças o pé onde uma frágil flor tatuada
está destinada a eclodir num sopro de estames
mal sintam os teus olhos antecipando sulcos
abrigos
na estropiada venda que espia
o claro cheiro de um chão.
Porque outros trilhos duráveis
como pássaros tenazes
alternadamente desvendam
os dois insignes luzeiros das íris
instigando o pé a deslizar nas perfumadas
bermas doutros caminhos.

luís filipe Pereira

Foto gentilmente oferecida pela escritora brasileira Paula Cajaty: folhas sobre o Rio de Janeiro

para Paula Cajaty

uma inscrição a sangue seco

na cinza do céu do Rio de Janeiro.

como se fosse um lamento de seiva sequiosa

de versos de verão.

dulcíssimas folhas esperguiçando-se

como refulgentes relógios de sol

escrevendo os trópicos aéreos

em que nasce a tremenda nostalgia.

folhas, feridas do outono, de almíscar e de amendoeira

em flor adiada.

erguem arcos de sol e salmos

entre os brancos baldios dos braços

na sua fecunda sede da flor.

são cálidas caligrafias como candeias solares

do intacto iodo e do sul infinito.

folhas, litorais do levante, de crescentes abismos

a meio do vento no meio-dia do céu.

luís filipe pereira

ANA HATERLY, série 1999: O Pavão Negro & poema da poeta-pintora & UMA GLOSA (minha) d'O Pavão Negro

"O pavão negro da escrita

abre um leque de opções

exibe o luxo

do seu traje-cárcere

Babel silente

no vazio da página

prende o tumulto da voz

fixa o assalto da mão

Última instância rebelde

é jogo

luta

luto

grito calado"

Ana Hatherly,O Pavão Negro, Assírio & Alvim, 2003, 19

_______________________________________________________________

O pavão traça-se______________

escurece o inumerável grito no obscuro esgar de cada grafia

crescem nas líquidas caudas manchas melodiosas

como se fossem fatias do ensombrado canto do sol

a mão acompanha a mancha de tinta musical

que o tempo virá esclarecer nas elegias que na tela esvoaçam

e fazem da página da alma uma discordante demonstração

do sismo

do susto

do silêncio

dos agudos leques mastigando a mão até à língua misteriosa dos olhos

o pavão traça-se____________________

é uma imagem que se abre sobrevoando no grito a garganta inclinada

para o mágico pavão num instante de negro

para a mancha a sabotar o poema porque prévia ao signo

o pavão traça-se__________________

e no bando pousado na boca dos negros nomes sacode-se

a solitude da pele sobre o papel do pavão sobre a pele

dos espaçamentos

das entranhas

o pavão traça-se_________________________

transviado engole na mão as asas do espaço sobre a escrita-tinta.

luís filipe pereira

_____________________________________________________________

Ana Haterly/Pavão Negro (1999)

Talvez Seja Silêncio Só (Foto de Paulo Nozolino)

sobre a pedra deitada sob a cinza das nuvens. talvez silêncio só assome aos teus ouvidos.

talvez não tenhas desistido de levantar um braço até ao bramido da estreante estrela que tarda. apenas recuperas no rumor da pedra o calor do teu corpo cansado da espera do que tarda sempre. perdeste o navio e as ilhas emplumadas. detrás dos passos rasuraste as pegadas do caminho que em teu coração talvez anunciasse o mar. aproximas a pupila da longínqua noite obscura como se escutasses com têmporas de terra a erupção da lava também tardia.

só a pedra te afaga e afasta o pranto quando do teu peito há tanto se evadiu uma ave exangue de sangue e de luz. só a pedra te pacifica e é fria como um acorde de sol incomensurável e que invariavelmente tarda. sobre a pedra já nada te acontece de mal e da sombra e da cinza agora podes tecer a lâmpada de um lábio que levante o viço de um abrigo sem fim.

sabes-te nulo até aos ossos embora te revejas noutra pele que teces na partitura de reticências traçadas no raso chão sob uma colmeia negra de nuvens.

às vezes para lá dos céus e dos chumbos. para lá dos caminhos e das clavículas das esperas uma paz de pedra embala-nos a esmo e a solidão do universo sabe a uma doce superfície.

talvez te encontres agora a assobiar contra a agonia da terra à flor do teu corpo liberto dos caminhos, companheiro das nuvens e do ocaso das cinzas. talvez a estrepitosa espada do silêncio sele no teu assobio um timbre que seja mais tarde a simples restauração da luz.

estás sentado sobre a pedra talvez a mascar com as gengivas da sombra a mínima submissão à compassiva chegada de um esquife estrelar. talvez tarde. só a pedra será a balança de pesar os barcos das tuas preliminares partidas.

só a pedra que agora te agasalha e escurece poderá ser a voz do meu espanto e a berma translúcida do caminho a dar ao baldio deste texto.

luís filipe pereira

O VAZIO: Sempre o mesmo sopro em tantos sopros diversos (fotografia de Ricardo Tavares)

ele dava um passo para ele. não recuou. como se amasse as mudas cicatrizes do abrigo. a sombra no som da luz sempre mais lenta é a soleira do míscaro chumbo.

às vezes a escuridão deixa morrer o corpo com um gesto inacabado.

oscilante na sua ilesa incompletude entra. mas o quarto interpõe-se entre os seus passos como uma branca palavra suspensa num brilho de boca. primeiro o pé como um signo instável, a perna depois e depois o tronco. reconhece o lugar. o vazio sobre o vazio.

olha em torno desconhecendo para onde se voltar.

é talvez o seu quarto. é talvez o exílio de um deserto extreme como uma acolhedora linha de anca. é uma esquírola de abrigo. é um negro derrame na intermitência dos passos ante um degrau destroçado.

estende-se o vazio como um osso horizontal. como um reconhecimento construindo-se num rectângulo estagnado.

sorri-lhe. na cega memória que tem dele.

sabe que se gritasse ouviria o eco de um nome único. o seu nome soletando-se na silente e sequiosa contagem dos passos.

está na viscosa meia-noite do vazio e agora o quarto tem a amplitude do quebrado arco da sua fronte. poderia mesmo esgoli-lo caso soubesse entender-lhe o sentido. mas a melancolia do silêncio sai, num sopro de sopros, da crisálida de âmbar dos seus olhos, afagando as declinações do abrigo que o texto percorre como vagarosamente um cão sem dono.

luís filipe pereira

A SOMBRA NO SOALHO (fotografia de Francesca woodman, 1976)

este é o meu esboço. abriu a permanência da pele. permanecer. girou a imóvel grafia do gesto num lateral alvoroço de silêncio irreparável. em redor das mãos vejo outras mãos roendo-me como muros. sentada desenhou o corpo que fazendo-se rarefazendo-se nas tábuas que desobedecem às têmporas. sento-me sinto-me. o corpo caminhava colado ao chão como um filme mudo. revolveu a poalha da recordação.depois, a luz patriarcal ao rés das pernas. quem vive no soalho além de mim? cada tábua era a única verdadeira mão que voraz se estendia. lentamente lançou outros ângulos para lhe cercarem o corpo. cegamente deixo-me deslizar para dentro. um a um, os ângulos feriram o soalho até que de joelhos o espaço descruzasse os invisíveis pulsos. rodou a linha de uma dúvida. leu no cavalete do corpo a mudez. mudou as frestas portáteis sob os pés. percorro-me. com a suavidade da dúvida irresolúvel como um traço iminente entre os dedos desferiu a dor da semelhança. rasurou-a contemplando-a na matéria da madeira. estou aqui estou ali nesta hora de desmando neste diferido desacerto. aguadamente sobrevoou as pegadas do assombro para mergulhar numa órbita imaginária sob o enclave da sombra. na seda especular do soalho cravou o corpo encenado por entre as malhas do medo como o véu de uma voz tábua a tábua volteando. em imagens falo-me em micro-écrans escuto-me. decidiu-se por um ponto de partida: traçar nas tábuas um repetível resíduo. permanecer. fechou na pele a pele. no soalho desenhou o provisório som da permanência.

luís filipe pereira

Obrigado Fernanda por este texto sob o signo da Cal

Perscruto algo que me faça entender o uso da palavra “cal”. Sim. Não raras vezes, encontro-a nas prosas e poemas de vários autores credenciados, como António Ramos Rosa, João Rui de Sousa, Luís Filipe Pereira. Como se não bastasse, eis o último livro de José Luís Peixoto. Na sua capa, apresenta uma fotografia de uma mão magra, envelhecida e com os seus ramos circulatórios bem marcados. Esta mão empurra, como a querer voltar ou recordar a sua passagem, um pedaço da parede de um muro branco, que deduzo ser pintado a cal. Quando digo muro, é mesmo muro. E a mesma palavra, “Cal”. Assim é o título deste seu livro em prosa. Tento entender o valor da palavra “cal”. Então, escrevo…

Os dias, estão quentes, muito quentes. O sol queima nos corpos, na areia, nas matas, nas casas. É tempo de busca na protecção. Alerta laranja, vermelho, perigo de autocombustão. É tempo de proteger as memórias do passado. Longevidade. A sua rigidez, através do símbolo do próprio tempo. Cal. É a sua cor. O branco que a reveste acaricia na calma e acalma a transparência de olhares sentidos. Sensibilidades presentes e sólidas. Na pobreza de suas casas está a grandeza da força da cor e dos gestos térreos. Gestos brancos. Rostos que esboçam sorrisos. Estátuas que sabem articular palavras, que o vento e os poetas, quando chegam, se encarregam de levar, até onde lhes é permitido alcançar.

É cal, a linguagem dos nobres humildes.

Dite Apolinário