ZOOM

(IMAGEM: PAOLO NOZOLINO)

O mar sobe os alpendres


Aí desvendamos, na soleira dos dedos,

Os nomes diurnos das pedras

Para adormecermos depois

No canto nómada das casas.



É aí, nesse estar, rodeado de relento

E de astros e de aves,

Que se imiscuem em nosso sono insectos,

Mínimos, insones,

... Cujas patas,

Cujas asas,

Se percutem nos círculos a prumo

Das águas.

Insectos tangendo nossos ombros

Dançando por dentro do fogo das falanges

Levantando as estacas dos dias

Nas moradas abertas ao lado,

Larguíssimo, do mar.



É aí que são fragílimos fios de sede

E soam a lucernas acendendo-nos o peito:

São sôfregas fileiras fazendo com que as ruínas do mundo ascendam

Os degraus enlouquecidos de sul,

De iodo,

De sal

E de estevas.



De oriente chegam os pássaros do vento

E é este estar que tremulam,

Trazendo ao canto das casas a ternura de árvores,

de prados alucinados de tão atlânticos,

E mais perto,

Ocidentais fendas no reverso das pedras,

Ficam os frutos amadurecendo

Sob o fascínio da cal

E desse mar trabalhando-nos no coração

Mansas planícies de treva.



Aí me alegra a alegria desses insectos consonantes,

Liricamente,

Com a claridade de invisíveis cinzéis,

Enchendo de levantes

Os cantos das casas

E tudo o que entardece,



Enquanto demoram as pedras

Enquanto restolham astros e aves,

Enquanto o vento risca os versos,

Enquanto resta rente a pulsação do sono,

Enquanto a implosão e o incêndio traduzem o tempo

Com os lábios nos lábios,

Com o mar no mar,

Enquanto um ditirambo de sereia,

Soberano,

aplaca a distância nos alpendres,

Deliciosamente,

Desnudando-se.                                        luís filipe pereira

UM ECO NA MÃO

imagem: Jorge Molder

porque chega, improvável e exacta, a tua mão

quando num rumor elíptico se afasta a minha

para desembocar numa secção da luz

em que o centro se rompe,

deixa-me escutar de novo o dividido calor do canto

onde, qual ave, próxima e longínqua, me afunde

porque é tão sumário o sabor da ausência

e tão abrupta a alba da despedida,

deixa-me soletrar nos ressaltos dos recifes

de ancas moventes, macias, reluzentes

onde possa como árvore, verde vírgula, adormecer

porque se afasta a tua mão

quando a tange a minha com os tensos braços da manhã

deixa-me iluminar esta ilha que refulge nas vértebras de um mar

todo fluxo, todo ossuário e ombro, busto azul do abandono

porque conto pelos dedos os dias que agora são dedos de memória

deixa-me agarrar a entoação dos ecos,

essa nervura de ti a que acediam as chuvas do meu corpo

nas vertebrais colunas do ocaso.

luís filipe pereira

ESTRADA, AO SUL

imagem: Robert Frank

Era uma estrada de silêncio,

espécie de porto onde pode a pele

rasgar do horizonte o leme das feridas

as cúpulas das cicatrizes,

e então encontrar a resiliente ruína,

esse vazio de náufrago vertido na página

em que houvesse o poema desertado da harmonia.

Uma estrada nascendo da poeira,

da pura ciência das cinzas,

onde os nomes eram percutidos pelos martelos do esquecimento,

prévios ao modular-se da vida pelos sulcos da manhã

ao mar virados, ao aoitecer das âncoras.

Era uma estrada de silêncio

a desfolhar-se na locomoção dura das horas

como se em páginas pronunciadas pela verbal cal do vento,

nela emudeciam as rosas e o vinho

como se morresse o seu eco

muito rente ao descaminho minucioso dos dedos.

Como nela envelheciam os frutos e as fogueiras,

como nela se extinguiam os emblemas das flutuações da água

que empurram as palavras para o coração da cor

e, liquidamente, do ardor do alento.

Nela porém o poema ousará o crime de erigir novas cicatrizes,

descuidando do clamor dos astros e das direcções amantes,

porque o poema debate-se nas cinzas

opera vagarosamente,

move as suas mãos mandibulares ao longo da letargia,

ao leme da sabedoria do silêncio,

lábio que tremula.

luís filipe pereira

AS PONTES

(Imagem: van Gogh)



sei que persiste a mudez igual a um país de pedra


sei que a solidão é feita de folha persistente


mas invento extravagantes estacas

a fim de amparar a água fala a fala



sei que os muros visitam a viuvez das madrugadas

sei que espadas iluminam a extensa cegueira do meu corpo

sei que são de sangue as grades como um grito de socorro


mas construo hieróglifos de claridade

para nomear as hélices de ubíquos navios



sei que soam estrondos de balas sob o sono dos braços

sei que se despenham caminhos entre dedos cansados

sei que a morte tem ameias como aranhas aprazadas

sei que as gaivotas se submetem aos carações de granizo


mas escrevo lábios e punhais flores e faluas fomes e pulsos

para que me iluminem as pontes

e nelas beba os lúcidos líros em que fremem os barcos

entre mãos mansas e abertas


sei do avanço do tempo e do sal sobre o torso da tristeza

mas iluminam-me as pontes que invento
em verbos onde jorram varandas janelas
na altitude do amor
no sem resto das lâmpadas livres

pois se reergo pontes é para respirar

luís filipe pereira

Poema sobre a terra triste, chorar cerzido no choro

imagem: Joseph Beuys

(Sob o mote: A Terra, partilho convosco este meu poema recentemente publicado no n.º 12 de Saudade - Revista de Poesia, edição especial que contou, entre outros, com a colaboração dos Poetas:Amadeu Baptista, Ana Luísa Amaral, António José Queirós, António Salvado, Armando Silva Carvalho, Daniel Jonas, Fernando Echevarría, Fernando Guimarães, Graça Pires, João Rui de Sousa, Jorge Reis-Sá, Luís Quintais, Maria João Reynaud, Maria Teresa Horta, Nuno Júdice, Pedro Sena-Lino, Rosa Alice Branco, Vasco Graça Moura, Yvette K. Centeno)________________________

_______________________________________________

na memória sobram os sulcos

...............................................

das ilhas de cinza órfãs de esperança

dos barcos ceifados na rotina do medo

das fomes no lugar das bocas

dos cantos enforcados no ocaso das espadas

das vozes inclinadas para o vento obeso dos obuses

das crianças coaguladas vertendo tristeza

rosto a rosto como eczemas da escuridão.

que nome dar aos girassóis endurecidos

se tão seco e sujo é o rumor da terra esquecida

dos dias limpos com mansas monções de luz?

escuto a terra

que ruge por entre rasgados templos

vejo-a

igual a um animal com minucioso cheiro de morte

mordendo o sitiado sangue entre crimes e feridas.

..............................................................................

não acendem as madrugadas as orquídeas do amor

tampouco as descomedidas águas da humanidade

choro que seca pelo nosso não chorar.

que arma amante do fogo poderá achar

a aragem verde dos caminhos e a trânsfuga do canto?

que mão para esquiar a neve negra das escoriações

e soerguida encontrar a nudez das estevas por semear?

cega é a lâmpada da memória

...........................................................

sua estatura lavrada pela mágoa esfriada

edema a edema como sub-reptícias ruínas

.............................................................

em silêncio sangrando-nos candeias e chuvas

em noite de manhã nunca chegada

denuncia-nos

o duro deserto da terra

os sonhos traídos, substituídos

pelo vício desertor.

luís filipe pereira

E É DE NOVO VERÃO NA VARANDA DO VERBO

(Imagem: A. Tàpies)

post-scriptum_ dedico, in memoriam,

este poema a José Saramago:

"o sentido não é capaz de permanecer quieto,

fervilha de sentidos segundos, terceiros e quartos,

de direcções irradiantes que se vão dividindo e

subdividindo em ramos e ramilhos,

até se perderem de vista"

(in Todos os Nomes)

E sob a sombra das imagens

Entre espuma negra

Adejam

Como nomes nus

Em estrofe lentíssima

Os calcanhares

E emplumam-se

Cheios de bocas

De barcos

De bosques

Rescendendo

Bravios

Com aves

Concêntricas

Entrelaçadas

E desejo-te

Desde o sanguíneo sargaço

A desenhar-me a pele

Com bátegas de búzios

Com limos de lume

Erguendo-se

Erosivos

Como um tráfego de feridas

Que fugisse do tempo

E o leme da pele

É uma linha

_____________

De linguagem

A parecer um mar

Que ao passar pela respiração

Se rasgasse

Manso

Violentamente

Só de repetir a matéria

Do grito mais rente

Na manhã repentina

Como se em seu ressoar

Encontrasse o mundo

O espaço duma estrela

Coada em verso que escrevesse

A escalada duma voz

Noutra voz

E espécie de gravitação

Entre as roucas rosas

Sempre sós

Em vermelha radiação

Ou estelar gramática

Esvaziada de pedras

De palavras

Ou este tremor de desejar-te

A talhar-me os dedos

A debater os cegos mastros

Entre a espuma

Memoriando-os

Sobre os passos

E é de novo verão

Porque mais nua a noite

Dos nomes

E devagar

Um rumor em resposta

Doridamente

Desde os calcanhares

À luz sôfrega

Que vem da sede

E suponho ser solidão

Da carne intocada

Da consciência inerente

A perder o pé

No caminho

luís filipe pereira

DAQUI EM DIANTE

(Imagem: Escultura de Baltazar Torres, Wave/2009)


para Fernanda Apolinário

É submersa em meu sangue

que mora a memória

dum mundo

na sua força de epigrama

na sua fala de esporângio

dum mundo

à beira da boca

como angular

asa por abrir

É rente ao remo

que se afunda

qual onda sob os ombros

da medida das manhãs

o ritmo das dispersas

varandas de sal

como a verdade espessa

em eólicos dedos

É na florida fronte

em padrão coeso

qual cálamo rendado de cais

que nos confins de pedras

de pássaros

afora de todo o espaço

se ergue o vento

como efémera estaca

do sonho

sem medida sacudido

quase veia flectida

sobre os filetes do verão

quase queda

quase dança

dum mundo nu de mundo

já dobra de nuvem

de nome

na janela

a rebrilhar

ribeiras vermelhas

brancas

no estanho desolado

baço

exogenamente riscado

do esquecimento.

luís filipe pereira

O POEMA COMO TRAÇO

(Imagem: Paulo Nozolino)

na luz
da tua luz
como espuma
esconsa
se requebra
o sucessivo.

horizonte de hastes
de barro de asfalto
torce-se o tempo
à transparência
do inerme traço
___________
a lume
irradiando
da lâmpada
no seu langor
de lâmpada.

ouço-te
vez primeira
no meigo metal
vesgo e gasto
das palavras
esplendidas
à margem
da gravidade
de golpes
de genomas
de mel.

uma treva
atrás
sabia-me
vapor
vertido
agora
na sombra
da sombra
cometa
caindo
sequiosa
vertigem
de saquear
das esquinas
o sumo
das estradas
a sabedoria.

vejo-te
dançando
pássaro
estival
espelho
deslumbrado
entre
pálpebras.

à volta
dos estilhaços
com geometria
vaga
esboço
vesperal
a cidade
gangrena irradiada
istmo
de vento garroteado
eterno êmbolo
do verso.

dou-te
os espaldares
dos dedos
e deixo-te
seguir viagem
intérminos
instantes
pelo canto
pétreo
ângulo de árvore
anoitecendo-nos.

uma treva
adiante
açude esclarecido
eis-me
címbalo
a monte
cravado
na noite
sob luas
de luas
cujas ancas
de sal
segam
caminhos.

luís filipe pereira

CADEIRA INSULAR

(imagem: José Pedro Croft)

Dedico este poema à Bri e ao reflorescer da Madeira

É de água este silêncio

(se pudesse rasurava a água)

Escuta-o mudo o meu sangue

Frente às flores submersas

Entre pedras rodando dentro

Das corolas doridas dos ossos

No vão do muro

O ombro das vésperas

De veias.

Onde existe o olor da vida

Enfim lavrado o litoral

Do espelho?

[O rumor iniciou-se nas rótulas

Inclinei-me inteiro depois

Da cadeira ao crânio

Na direcção distante

Da fragílima fábula

Duma encefálica ribeira

(se pudesse rasurava as ribeiras todas)

Sonora soçobrou

Qual haurido hemisfério

A minha alma

É com silêncio e sangue

Ardendo ambos

Que olvido a voz da chuva

(se pudesse rasurava a chuva)

A obcecante carne a oxidar-me

Sobre os joelhos

Após o branco

Eu uma bramida barca

À boca dos mil muros erodidos

(ao rés da vacilação da água rasurada)

o espelho estilhaçado]

A cadeira deixada para trás

Sentar-se-á nela o lugar

Do leitor?

A ideia é fazê-lo aliar-se

À outra vertente do muro

A que começa no chão

Mutilado de alma

Após as cegas chagas

As que ardem ainda

na cadeira

luís filipe pereira

Viajante de verão dentro da VIAGEM DE INVERNO/Schubert

poema viandante que dedico ao momento magnífico que ontem, no CCB, vivi pela voz de Rufus Müller, pelas mãos de Maria João Pires, pela música de Schubert, pelos versos de Wilhelm Müller de Winterreise (Viagem de Inverno)

Gute Nacht

Fremd bin ich eingezogen,

Frem zieh' ich wieder aus.

Der Mai war mir gewogen

Mit manchem BlumenstrauB.

_____________________

Boa-Noite

Estrangeiro, cheguei.

E estrangeiro parto.

Maio acolheu-me favorável

Com muitos Ramos de flores

(Wilhelm Müller)

Lá fora, o verão fustiga vagamente

os seus frutos.

Flutua a planície sede fora

num ondulado frio,

a arder.

Ouço o refulgir espesso do mar

de milho esquecido nas eiras.

Pouso a cabeça sobre o som,

atiço a sombra do sonho.

Com o vento -

este segredo de sede a vogar

nas minhas mãos -

vagueio pela casa.

Sento-me sobre os calcanhares

dos vultos, entrelaço-os no canto.

Ao fundo, fitam-me, vagarosos,

os degraus pensativos dando a ver

a porta.

Mais ao fundo, sob a secura

dum girassol de gelo e fogo,

escuta-me o eco, imóvel, do poço.

Até às entranhas entardeço.

Escrevo na escada estival

os teus passos. deixo-lhes,

no mais escuso degrau uma urze

e esta dedicatória que desponta:

lê lentamente a subida, alonga-lhe

o som. desci à cave quebrada onde

o vento é quase compacto, quase

latido de lume. desci às camadas

mais frias e fundas das calmas

variações da casa.

Desço à cave.

Estou no centro, na traqueia

da treva lenta.

Teias entrançadas, de brisas de aranhas

de bocas, espalham o espaço em torno.

Sinto uma tranquilidade saturada,

o ressequido em redor, sem nome.

Escorre-me o pensamento,

lança e lâmina,

pelos pilares, pelo que sobra das raízes

submersas no esguio meio-dia

dos escombros.

Cá dentro, deixo uma lágrima

morrer-me.

Nos dedos tão audível é o marulho

duro da vida, do vento: altissonante

abandono.

Nenhuma lágrima.

Nenhum passo teu,

porque nenhuma estalactite

a cair-me nos pés,

porque frio fruto nenhum

a anunciar-me que chegaste.

luís filipe pereira

PUBLICAÇÃO DE MEU CONTO "A CIDADE" NA REVISTA UMBIGO/DEZEMBRO 2009

(Com todos os visitantes e intertextuantes deste (vosso) espaço, partilho um breve trecho do meu conto "A Cidade" (ilustrado - brilhantemente, na Revista Umbigo por Colin Ginks - em jeito de repto para que desejem lê-lo na íntegra através da aquisição da Revista já disponível)

" Declinamos a marcha sem rumo e surpreendemos o feliz sossego; estamos juntos, matéria urbana de corpos e silêncios, fátuas fornicações sob a verde sombra, impudicamente.

Pelo menos os troncos são sólidos e, com paciente fúria fálica, erguem-se até ao azul, tão real, tão extenso: omoplatas comburentes no petróleo obsceno das tardes.

Olhando o azul cabisbaixo, gasto e irrefutável, refractado nos teus olhos que alimentam, como treva tenra de frutos, a minha viagem dentro da nossa viagem, sinto um ponteiro de afecto: sou capaz de responder à tua pergunta em suspenso, e que era, tão-somente, a meta do som além da surdez.

Sim. há uma luz esperando-nos após a madeixa de pólvora.................... dos passeios: há um apeadeiro levantando-nos como estacas de verão em que as nossas bocas fiquem à sombra e

âncoras soterradas para partirmos, para seguirmos juntos no estibordo do grito, no focinho da alvorada que, torneada a fome, nos abrirá o clarão das janelas de um canil fraterno: o sabor marginal de uma casa humana."

luís filipe pereira

WILL IT EVER END?

(Imagem: end of concert de manuel luis Cochofel, a quem dedico este poema)

Plácidos pistos, cujos sonhos

convergem para a pedra

das sonoridades,

ou à volta da tuba fluvial

do fragílimo tempo havido,

vão ateando a cóclea das nuvens,

como à flor eterna do estribo vão,

ou as soltas cinturas ensombradas

no capilar espaço do som,

Esvaziadas pelo vento

cegas mãos

ao longo das água da véspera deslizam

a sua aspereza de cinza,

ou de chuva obliquando

até ao oval canal da ausência,

tingidas da musical margem tacteiam

a lonjura trémula dos lábios,

ou prólogos a oxidar céu adentro

tão rentes estão da orla do rumor,

Demoradamente sentado

à boca de bigorna displiciente

o eco estende-se e espelha-se

infinitamente,

repercutindo o som no som,

repicando a chuva na chuva

Resta uma curva a refluir rútila,

a cercear com sebes

de libérrima sede

o lume da linha,

ou o ouvido ubíquo a estuar

pelo mais adiante da negra transparência

sobrando do que em nós é sopro.

luís filipe pereira

PERCURSO (a partir da Fotografia de Mafalda Mimoso: ethereal love(rs))

somente chegar
ao promontório dos lentos lenhos
da língua,
margear o destemor dos destroços
aéreos
da música:
chegar ao limiar do vento.
com o mar
pudesse eu obliquar
para as vértebras primeiras das ervas
aprumando-se até à uníssona traqueia
de esguios troncos de lume
em que enlouquecêssemos
numa veia de luz.
somente esta vontade de ver
em teus lábios,
iguais a frágeis bagas do fogo mais bravio,
destilar-se a verde espiral dos dias eriçados.
segredar a esmo as eiras de sede dos desertos
e ficar, inexterminavelmente, voltado,
como árvore horizontal
na chama do horizonte,
para a embocadura ébria dum verso.
permanecer em teus ramos
com pálpebras de vento
cingindo-nos.
somente chegar à ribanceira,
sem cordas,
e vencer o rio de terra da tua voz
à tona das rajadas,
atingir a mais arbustiva água:
sombra que desenhe o sabor
do fruto prometido.

luís filipe pereira

EPIGRAMA PARA UM ARCO DE ESPUMA

foto de luís filipe pereira

embica o vento para o vão das minhas veias

qual esboço de pássaro em des

equlíbrio

no versilibrismo lento das vozes litorais:

grânulos de lume,

somos à sede resgatados

até limiares de barcos que baloucem

nas razões, recentíssimas, das águas.

luís filipe pereira

NOCTURNO

pintura de Gracinda Candeias: "sem título"/1990
com um compasso,
num vaivém imóvel
de lentíssimo rio,
desenho um sol
dentro da noite
que em meus dedos
anoitece,
cansada de ser noite.
aponto às constelações,
na raiz da escuridão rasurada
como réptil errante,
a agulha, o carvão.
concebo um sol,
uma máquina de luz
ou uma fieira
fragílima
de radículas:
algo que abra
a extinta boca
da lava extraviada.
com o círculo a meio
hesito.
poderia fazer recuar a agulha
avançando a lasca de carvão
para retocar a lua.

troco a hesitação pelo hábito
do sol que virá.
é o sol claro, a luz intrínseca,
a sua chama de sepultar os ossos
da noite que, vertiginosamente, desejo,
desenhando-o.
é o sol largo: lábio devasso,
minuete descompassado.
só ele apagará a ausência,
a dor que ela espanca em pleno vento.

sei que a flâmula da noite
está agora emoldurada
de uma angústia diferente:
reverbera rente ao sol
concebido a compasso
um vento mais emudecido.

só quis queimar essa ausência
nas imediações do lume,
no diâmetro livre da luz.
sei que foi em vão.

luís filipe pereira

LANÇAMENTO DO LIVRO RENTE À MEMÓRIA (Contos e uma Novela) DE FERNANDA APOLINÁRIO

Sábado, dia 31 de Outubro, pelas 16.30, no Fórum Municipal Romeu Correia/ Almada, tive o enorme prazer de fazer a apresentação do livro (para o qual redigi o Posfácio) RENTE À MEMÓRIA da autora Fernanda Apolinário.

Agradeço em meu nome e em nome da autora a todos quantos puderam estar presentes, assistindo ao nascer de um livro que traz para o território da literatura uma ficcionalização inovadora da temática da memória, num evento que, estou certo, ficará cerzido na memória de cada um de nós.

Conto a conto, a autora procura, a partir de fundas vivências, dar a ver aos leitores a polpa da realidade memoriada: uma realidade que nos é oferecida através de uma escrita sensível, humanista e epidérmica: a memória feita matéria de que somos feitos.

Tanto nos contos como na novela, que constituem o corpo narrativo da obra, Fernanda Apolinário apresenta-nos um caleidoscópio de memórias na sua exterioridade mais pura, em que o evocado - o tocado, o vislumbrado, o escutado, o cheirado, o saboreado, o dito e o silenciado - se torna rente; como se a autora, através de múltiplas vozes narrativas, se tornasse uma Penélope de «teias entrelaçadas», cujos fios se fazem da coragem de re-situar no literário a linguagem e a imagética dos afectos.

luís filipe pereira

PRIMEIRAS IMPRESSÕES SOBRE O LANÇAMENTO DE "OS DEUSES NÃO MORAM AQUI" DE MARIA SATURNINO

Maria Saturnino brindou ontem todos os que tiveram oportunidade de testemunhar o advento do seu segundo livro OS DEUSES NÃO MORAM AQUI com uma mágica sinédoque a entrelaçar margens: Algarve (Tavira) e Moçambique confluiram num delta afectuoso, senha prodigiosa para uma viagem a convocar os sentidos todos: os cheiros e os sons algarvios, as cores e os cheiros de África são-nos ofertados, de forma afectuosa, como memórias em acto, pelas narrativas desta autora.

Maria Saturnino embarca - com a sabedoria cristalina de quem se pergunta, para responder com um não incondicional e genuíno, "se seria a mesma pessoa sem os livros que li!" (p.15) -por dentro da errância, que é o emblema do fascínio pelo acto da escrita, de uma narratividade cujo tom deliberadamente coloquial toca o leitor, ao mesmo tempo que bebe da fonte imorredoura da «ficção do presente» (de um verso de Reinaldo Ferreira, cujo poema integral lemos na p. 138) e que se prende à oralidade rediviva, das mil e muitas histórias contadas à sombra do embondeiro, à sombra do tempo que, lento, lentíssimo, passa por e entre as histórias como se dobram e redobram os ramos, com a estatura do mundo, do embondeiro: erigido, aprumado, até aos confins dos céus. Em seu torno, a savana interminável, a aridez inomeável e incendiada,lugar onde o som se espraia sem encontrar ancoragem num eco, numa reverberação. Lugar onde não moram os deuses: lugar em que os deuses são sonhados ao ritmo do assombro e da coragem, lugar da falta, como o amor é lugar do desejo, lugar do que escapa à "pálida razão" (Rimbaud), porque sementeira da vida a haver, do mundo mais humanizado a construir, do mundo mais plural a conjugar.

"Às vezes olhava pensativamente para o Monte, e eu perguntava-lhe quem morava lá em cima, ao que me respondia misteriosamente baixando a voz: - Os deuses, minha filha, são os deuses! Enquanto percorrera a savana africana sem ver viva alma, só capim e micaias, pensava:

-Os deuses não moram aqui!" (p. 158): Ideia matricial (matriz do Romance por vir como prometeu a autora) deste livro e, exemplarmente, figurada na fotografia da capa do livro da autoria de Fernando Ribeiro.

Parabéns Maria Saturnino. Que belo o lugar que é o seu no panorama literário: Um lugar fraterno, profundamente humanista" (Lê-se no Prefácio da Professora Doutora Olga Iglésias), um lugar a que me permito chamar, em mimésis do seu primeiro livro, Entre Margens.

Luís Filipe Pereira

CONVITE: LIVRO DE MARIA SATURNINO: QUE VENHAM TODOS LER AS FOLHAS DESTA ÁRVORE

AZUL ÓSSEO

(Este meu poema acaba de ser publicado na Revista de Poesia Saudade: n.º 11, Junho, 2009. A oportunidade de voltar a colaborar em tão prestigiada Revista surgiu do convite do Poeta António José Queirós, director da mesma, a partir do seguinte repto temático: O Azul. Além do poema que aqui partilho com todos os meus generosos leitores e intertextuantes, permito-me destacar a colaboração neste número da revista de Poetas como Amadeu Baptista, Ana Luísa Amaral, A. Cândido Franco, António Salvado, Fernando Grade, Fernando Pinto do Amaral, João Rui de Sousa, Jorge Reis-Sá, Luís Quintais, Pedro Sena-Lino, Pompeu Miguel Martins, Xosé Lois García, entre vários outros)

Correm-me os ossos antes do cristal

e da fuligem

Desaprendo o meu rosto na fronteira

do espelho

em que lavam os homens o sorriso

ou outra coisa que não a face.

No fémur no esterno da página de mim

encontro um animal fulminado,

sua azul cartilagem de extinto hélio

exposta igual a ninhos de aço

Os ossos a trote num vão retardamento

de galope

fervem no cálcio calcinado

de faíscas

de fisgas

de relâmpagos.

A luz ausenta-se do espelho

esquia a seara

alçando-se na incerta parte

do fogo que usurpa a noite pela casa

O tempo azul recua em mim

caranguejo a cegar os meus passos

Submeto-me às suas inclementes paliçadas

às suas garras

às suas jaulas.

Se os ossos trepassem os caules

emboscados pelo vento

apodreceriam os frutos

num celeiro de carne

numa eira de cinza

ceifada por muros

por musgos.

Herdei os ossos e com eles a morte

para nela habitar

no horizonte das lajes em que os ossos

por muito que corram,

cavalos a subirem-me as entranhas,

já não projectam a cor audível

de uma sombra.

POR UM TRIZ UM NÁUFRAGO

(pintura de Carmo Pólvora)

singra um brilho de barco.

sobre a água sobe uma espada
sob a ponta da proa.

declinam degraus

até ao convés.

um riso de dor,

a ruir,
rasga as cordas

na flor da boca
derradeira.

estrelas violentas a afogar

a voz.

veias que abarcam

o tamanho das chagas
tombam,
a estibordo das pálpebras

flageladas.

as quilhas nas algibeiras:

farrapos que se tragam.

bocas que bebem,

até ao fim,

bóias devastadas,
vermelhas bolinas

por fora do sangue.

azula-se a braçada
a cada braçada.

mas corpo algum abandona

a cabeça do grito
a sacudir cabos de sal,

até à praia.

luís filipe pereira